Любителям старомодных интеллектуальных развлечений

Эфир вели Даша Борисенко

и Костя Пуляркин

Ночной эфир:         читай меня полностью

Сегодня вы прислали очень много историй и, к сожалению, некоторые мы не успели опубликовать. Мы любим вас всех одинаково, но ночной эфир не вечен. Хороших снов. Это были Даша Борисенко и Костя Пуляркин.

Читательница Алина Иванова передает привет всем совам в виде маленького стихотворения.

В тумане сонных улиц слышен запах сирени,

Кричит он настолько громко,

Что не забудешь его никогда. 

Ночной этот запах цветущий сочится сквозь город спящий,

А я плетусь по бульвару,

Держа в руках ваш цветок. 

Слезой рождается радость,

По хладной щеке пробегая,

Умчится грусть вслед за каплей,

А вслед за нею и ночь. 

Всем приятной ночи. 

Наш постоянный автор Иван Бевз всегда остается при своем мнении.

Наша читательница Настя Матата однажды заняла призовое место в конкурсе стихов:

Читательница Ася Явлоева отправила нам собственные стихи и призывает не судить ее строго.

Шел кажется 1977-ой…

Нас относило огромной толпой:

Рваные косухи черного цвета,

Металлические заклепки на штанах и на кедах.

Анархия правила этой толпой,

А должна была править всей страной.

— Англия, вслушайся в наши слова,

К черту власть, дай свободу, права!

Не было отклика на эти выкрики,

Нас игнорировали, мы же «преступники»!

Нас принуждали, гоняли, ловили,

Нас запирали, а мы уходили.

Нас ни за что не остановить!

Мы будем всегда, как можем, жить!

Шел кажется 1977-ой…

Мы шли по главной улице всей толпой,

И слушали панк-рок,

Ведь Сид тогда ещё был живой,

Ещё вместе с Ненси в могилу не слег.

Мы орали нашу любимую «Oi Oi Oi »,

Недовольные своей судьбой.

Но наше восстание за справедливость,

Баранами из власти подавилось!

Они не могут нас понять,

Но заставляют нас страдать!

Нас поймали и побили.

Мы им тоже отомстили.

Шел кажется 1977.

Я возвращался один домой.

Я был слаб и еле живой.

Но увечья не беда,

Дух свободы — Навсегда!

Анонимный читатель хочет поделиться стихотворением современного поэта Даны Сидерос и предлагает отдать приз ей:

* * *

Хозяин приюта три месяца щей не ел,

у него проблемы с деньгами и помещением,

в кармане — одни счета.

Он целыми днями чистит, шьёт и разглаживает,

если при этом бы шли продажи, но нет.

Не берут ни черта.

И писали в газету,

и рекламу давали уже —

никакого толку.

Но зато, когда он засыпает среди стеллажей,

книги тихо урчат на полках.

Волонтёры находят их у помоек:

облезлыми, грязными,

с ожогами, переломами, язвами,

пятнами от чернил.

Сокрушаются «да за что же их?»,

гладят по хребтам переплетов кожаных

и несут

в приют для бездомных книг.

А вот чем делится читательница Даша Хвост.

Обожаю книги ещё с детства (спасибо маме за это). Дома огромная коллекция разных книг, которые бережно хранятся на полочках. В последнее время из-за осенней хандры, которая плавно перешла уже в зимнюю читаю грустные книжки. Последней была книга «Здравствуй, грусть» Франсуазы Саган. Осталась под впечатлением, советую почитать на досуге. Самой любимой книгой для меня является книга Рэя Брэдбери «Вино из одуванчиков». Такая она ламповая и добрая. Каждый раз перечитываю с каким-то восхищением. Вот, в общем-то, фотография части одной из книжных полок (их таких две и забиты они до отвала):

Читательница Надежда Чай прислала нам по-настоящему остросюжетную историю о чтении.

Как-то раз в детстве мне подарили книжку. Книжка была очень толстая. Автор Вильгем Гауф. В ней было много всяких сказок и все они были до усрачки страшные. Моя любимая сказка была «Карлик Нос». Еще мне нравились сказки «История о корабле-призраке», «История об отрубленной руке», «История о Калифе-аисте». В общем, как вы могли заметить, росла я ребенком со странным вкусом, хотя это может быть потому, что мать болела православием мозга. Я очень любила перечитывать эти истории.

На момент когда мне подарили эту книгу, мне было 6 лет и я ходила в первый класс. К концу года учителя стали замечать, что я плохо въезжаю в прочитанное. И вызвали мать в школу. После беседы с учителем, мать пришла домой и стала говорить, что в меня вселился бес. Именно поэтому я не понимаю смысл прочитанного и надо идти к батюшке, он из меня этого демона выгонит. Мы сходили в церковь, батюшка что-то поколдовал надо мной, мамке сказал, что беса выгнал, а мне сказал не придуриваться и читать нормально. Ситуация с батюшкой мне не помогла. Но матушка успокоилась.

Пошел второй год обучения в школе. Я по-прежнему не въезжала ни в одно прочитанное слово, более того, я и прочитать то предложение до конца нормально не могла. Классная руководительница опять вызвала мать в школу. Мама опять расстроилась и начала опять говорить о каких-то бесах. Мы ходили от одного батюшки к другому, от одной церкви к другой, но толку не было.

Потом каким-то чудом мы попали ко врачу. Который сказал, что у меня началась дислексия. Как оказалось, эту штуку вылечить невозможно и теперь до конца жизни я не буду понимать прочитанного. Матушка была очень расстроена и всю дорогу, пока мы шли домой, она говорила, что знает способ помочь мне. Когда мы пришли домой, она заставила меня читать Евангелие стоя на коленях перед иконами. От чего-то она была уверена, что именно это мне и поможет. Это были самые трешовые 4 часа моей жизни (не считая вечеринки ВОС). Как вы уже догадались, у меня ничего не вышло. Матушка расстроилась, начала ругаться, пошла ко мне в комнату, стала скидывать вещи с полок и нашла мою любимую книжку, о которой говорилось ранее. Когда книжка упала, то раскрылась на странице с дичайшими иллюстрациями. Она сказала, что проблемы с чтением у меня появились после прочтения этой книжки и что ее написал сам дьявол. Стала кидать ее по полу и рвать. И спросила, читала ли я ее. Я ответила, что да. «Ага, я так и знала!» ― закричала матушка. Схватила эту книгу, потащила на кухню и подожгла от плиты. Я побежала за ней на кухню, начала плакать и умолять ее не сжигать книгу. И хоть я теперь не могла читать, мне хотелось бы смотреть на иллюстрации и вспоминать прочитанное. Но мама была неумолима.

Конец.

P/S Больше книг я не читала, так как из прочитанного ничего не понимаю.

Pps Записано подругой Ольгой с моих слов.

Читатель Олежа Остовский очень хочет выиграть приз. Даже стихотворение написал:

Вот это да, вот так фигура

И как же складно говорит.

А то что, в общем, она дура

Узнать мне только предстоит.

Настя Стогней провела детство с толком.

Я научилась читать в четыре года, одну первую книгу не помню, помню сразу три. «Волшебник изумрудного города», «Руслан и Людмила» и «Дети капитана Гранта». Первая мне страшно нравилась, а когда я просекла, что там целая серия, это был чистый восторг. Вторую мне вручили вместе с одноименной настольной игрой. Ира была божественная, все персонажи соответствовали книге, ты играл за одного из претендентов на любовь Людмилы. Я всегда играла за хана Ратмира, потому что Руслан был слишком сахарным и вообще ему и так неплохо жилось. С этой игрой я достала всех родственников, друзей и друзей родственников. Приставала к ним с просьбой поиграть несколько лет. «Дети капитана Гранта» — это такая наша с дедушкой история. Он мне ее вручил (как и остальные книжки) а потом участвовал во всех инсценировках: забирался вместе со мной в огромную коробку из-под пылесоса (это был корабль) и трубой от него же греб. А еще втайне от всех будил меня в какую-то несусветную рань, когда шел многосерийный фильм по этой книжке.

Виктор Геннадий Давыдов разрывается между литературой и искусством:

У меня очень читающая семья, причем с обеих сторон. Новые книги в квартире ставить буквально негде. Я рано научился читать, и поначалу читал много ― правда, в основном энциклопедии. Но вот в 7 лет я начал слушать Битлз, и постепенно прослушивание музыки стало занимать все мое свободное время. Подростком я снова стал читать, в институте продолжил, но уже не очень много ― музыка осталась главным художественным источником переживаний. Сейчас читаю в основном нон-фикшн, причем у меня появилась отвратительная привычка не дочитывать книги до конца:-(. Такая вот бесславная история.

И Маша Долгополова:

Ой, я как и Кирилл люблю перечитывать страшно. Чтобы умерить коэффициент при каждом последующем прочтении (мне кажется, что все после третьего — уже слишком), перечитываю теперь все на английском. Ну чтобы хоть какая-то польза, кроме удовольствия. Видимо, все-таки придется учить какой-то еще язык. Но какой — вот нетривиальный вопрос.

К нашей вечеринке филологов присоединяется Кирилл Савинов:

Я люблю перечитывать. То есть я прочитал очень мало книг, но хуже того, я постоянно перечитываю те, что прочитал. В основном в качестве ритуала. Например, когда я заезжаю к бабушке в Алтуфьево, я всегда читаю фантастический роман «Посмотри в глаза чудовищ». Это вообще лучшая фантастика, которая предсказала и крымских ополченцев и весь «русский ренессанс». Там Николай Гумилев, оказывается, был не растрелян, а стал членом тайного общества, которое борется с развитием смертоносных технологий. Он общается с Лавкрафтом и автором «Конана», встречается с Марлен Дирих и выступает прототипом Воланда. И, конечно, активно борется с оккультными нацистами. Лучшая мэшап-литература вообще.

А вообще, начал читать я рано. Первыми были истории вроде «Тараканища». Потом были «Хоббит» и «Муми-тролли». Еще «Пеппи Длинный чулок». Я был ребенком, был частью консенсуса..

Читательница Саша Ставицкая прислала историй и похабных частушек добрым молодцам и красным девицам на потеху.

История 1. 

В детстве я твердо была уверена, что не научусь читать. До сих пор помню, как Носов, по которому мама меня учила читать, доводил меня до рыданий и воплей «Мама, я никогда не научусь читать!». Читать я все же научилась и читала до школы все, до чего могла дотянуться: от Кастанеды до украинских желтых газет с историями в духе «Отчим насиловал падчерицу за “Рафэлло” и жвачку “Бумер"».

История 2.

 Я, нежный и трепетный почитатель Набокова, чуть не набила лицо одному парню, сказавшему, что лучшее, что случалось с русской литературой — это Тургенев. И не просто Тургенев, а «Записки охотника». Такое-то занудство!

История 3.

 На всю жизнь запомнилась история из книги Лидии Ланч про то, что «Кока-кола» стала выпускать стеклянные бутылки с закругленным горлышком после того, как в больницы начали попадать дамы (а может, и господа), использовавшие эти самые бутылки в качестве подручного средства для сексуальных утех. Возникает, конечно, логичный вопрос, почему себе никто не резал рты, но история все равно крутая.

В остальном, правда, книга такая отстойная, что родители ее вроде бы даже выкинули.

А еще я сочиняю матерные частушки:

Частушка лирическая:

Как готовились к озимым,

Называл тебя любимой,

А как сеять будем рожь,

Ты за х@# меня не трожь!

Частушка глупая (но почему-то все улыбаются).

Я с тобой играл на ложках,

А теперь весь в м$%давошках!

И моя любимая:

Как лежали мы на печке,

Порвала ты мне уздечку,

Я ведь тоже не дурак,

Ночью твой порву пердак!

А вот читатель Егор Санин выражает себя в прозе.

Отголосок

Виктор вспоминал свою сестру. Ей было всего девять лет когда она умерла. Двадцать три года прошло с того момента, а он до сих пор помнил ее голубые глаза и светлые волосы. Он винил всех докторов и медицинских работников в ее смерти. Если бы он только мог оказаться на месте того врача...

— Верочка, плесни мне еще.

Спирт привычно обжог горло, Виктор Леонидович, чуть поморщившись, подумал, что Людмила со вторничной смены разбавляет куда лучше, чем Инночка. Сегодня он напился сильнее обычного.

В животе потеплело, из головы ушли все тяжелые мысли. Ловкие руки сами собой начали гладить поясницу сидевшей у него на коленях Веры, которая весело рассказывала Инне о своих проблемах с мужем. Хорошая у нее задница размышлял Леонидыч, чем супруг ее не удовлетворяет, почему ему каждую смену приходиться трахать ее в подсобке. Он засунул свою руку под халат пытаясь помять ее зад, но телефонный звонок оборвал его намерения.

— Виктор Леонидович — тревожный голос Светланы Олеговны, насторожил сидящих — Витя, поднимайся немедленно, тут беда!

Вера вскочила с коленей. Леонидыч сделал две попытки подняться, но пол-литра крепкой смеси не давали встать. Две женщины, впавшие на полминуты в ступор, бросились помогать. Облокотившись на их плечи, Витя послушно поплелся в направлении лифта, единственное, что его сейчас беспокоило, — это ненавистный ему запах чистоты.

Поднявшись на четвертый этаж, он заметил суетившийся персонал. Кто-то сбоку схватил его за руки и нацепил перчатки. Кто-то подтолкнул его к крану. Вымыв руки, Виктор Леонидович толкнул дверь и шатаясь зашел в реанимационный кабинет.

— Хирург подошел, можно начинать.

На операционном столе умирала восьмилетняя девочка.

«Нам пишут».

Читатель Миша Селифанов передает привет из Латвии.

Высылаю вам из Риги свои стишки для ночного эфира, потому что вы являетесь косвенными виновниками моего недотворчества.

В деталях рассказывать не буду, так как это долго и слишком много тайн, но в целом скажу, что ваша рубрика «Стихи дня» и статья «Стихи писать не стыдно» подтолкнули меня к такому ужасному поступку, как написание стихов. Все они здесь, в тумблере — http://misha-selifanov.tumblr.com/.

Вы меня породили, вы меня, может и убьете. Вернее, недопоэта во мне, а то не могу остановится уже.

Пару примеров:

В бороде моей (гимн бородачей)

В бороде моей

мне теплей,

да и сам

я как будто добрей.

По усам

не суди людей:

«Этот буддист,

а тот – иудей».

В бороде моей

я добрей — 

щекочу,

как хочу

детей,

усы закручу — 

рассмешу друзей.

В бороде моей

я светлей —

солнцем рыжим

среди теней

я бесстыжий,

но не злодей.

Y

в кофейне на Дзирнаву стынет горький эспрессо.

чизкейк ожидает твоих поцелуев.

осенью в городе пахнет рекой и лесом.

изредка холодом с севера дует.

девочка поколения игрек:

читаешь мои стихи на макбуке,

иногда — в телефоне.

отдаешь предпочтение ликре,

вместо классики – электронные звуки.

и да – курить (читай — плакать) обязательно на балконе.

девочка поколения игрек.

в сердце то ли ветер, то ли туман, то ли иней.

------

В бороде моей

я смелей.

Не боюсь ни врагов,

ни индейских вождей,

ни бритых голов,

ни лесных клещей.

В бороде моей

я просто

святой,

как Павел Апостол,

или другой

какой

герой.

В бороде моей

спит поцелуй

от семи морей,

от восьми полных лун.

Даже диких зверей

приласкаю щетиной своей.

В бороде моей

пение леса,

свобода полей

это — лучшее место,

это рай для идей.

***

Рига похожа на город печали

сегодня, дождливым августом.

Не целует солнце асфальт лучами,

как в молдавском селении Паустов.

Вижу свое лицо в стеклянных витринах

магазинов, кафе, гостиниц.

Этот четверг, он чертовски длинный — 

жизнь кончается утром в одиннадцать.

Благо, мною куплены были конфеты

фазер дамл двойной с карамелью.

Буду жрать, поминать настоящее лето

с озером, комарами и потной постелью.

Здравствуй, короче, осени версия бета.

Приветствую, август, тебя прощальным похмельем.

В бороде моей

мне намного уютней,

в пене дней,

среди суеты и будней.

---

В бороде моей

хожу,

и мне говорят:

«Не смей! Не брей!»

А я и сам ей

дорожу

в ней брожу

и буду еще ходить

много ночей и дней.

-------

Даша Борисенко тоже там была. Вот ее добыча.

Наш иллюстратор Денис больше всего любит читать в метро, чтобы не скучать и проводить время с пользой. А еще недавно он сходил на книжную ярмарку и купил себе новых книг.

Сегодня мы говорим о чтении. Присылайте свои истории о любимых книгах, фотографии книжных полок и даже свои стихи. Автор самой интересной истории получит в подарок смартфон ALCATEL ONETOUCH HERO 2 от наших друзей MediaTek. Пишите на night@w-o-s.ru

Каждую ночь по будням на ВОС — развлечения для полуночников. Это раздел сайта, который открывается в 23:00. Здесь редакция шутит и откровенничает, а дизайнеры ВОС иллюстрируют все это в режиме реального времени. Читатели участвуют в диалоге — анонимно или под своим именем. В 2:00 эфир закрывается, а все написанное в чате исчезает навсегда.