Стихотворение дня
Райнер Мария Рильке

Рильке появлялся в этой рубрике совсем недавно, но мы не смогли удержаться от того, чтобы опубликовать его взгляд на осень. 

Осенний день

Господь, вся ярость лета на весах, 
пора: ветрами насели долины 
и тень продли на солнечных часах. 

Вдохни в плоды последний аромат, 
позволь немного ясных промедлений, 
добавь еще до зрелости осенней 
последний сок в тяжелый виноград. 

Бездомным — дом уже не заводить. 
И кто ни с кем не подружился с лета, 
слать будет долго письма без ответа 
и по листве разрозненной бродить 
один, под облаками без просвета. 

Пер. В. Куприянова
Оригинал здесь  

Стихотворение дня
Владимир Набоков

Ни для кого не секрет, что с поэзией у Набокова отношения складывались не так гладко, как с прозой. И к тому же осень — несравненно избитая тема, тут что ни возьмись сочинять, везде будут штампы. Но Набокову удалось так насытить чудовищными клише скромные восемь строчек, что вышло даже что-то упоительное, как дрянное домашнее вино в баллоне со вздувшейся резиновой перчаткой.

***

Осенний день, как старая вакханка,
Для смерти полюбил поддельные цвета.
Твой белый стан за розовой полянкой
Исчез, мелькнул и скрылся навсегда.

Звенит над лестницей балкона шаткой
Стеклянный вальс мечтательных стрекоз,
У радужных оконниц с грустью сладкой
Вдыхаю мед последних алых роз.

Стихотворение дня
Афанасий Фет

Бабье лето на закате и пора начинать неделю стихов об осени. Фет поможет вам подготовиться к грядущей хмари.

***

Непогода — осень — куришь,
Куришь — все как будто мало.
Хоть читал бы — только чтенье
Подвигается так вяло.

Серый день ползет лениво,
И болтают нестерпимо
На стене часы стенные
Языком неутомимо.

Сердце стынет понемногу,
И у жаркого камина
Лезет в голову больную
Все такая чертовщина!

Над дымящимся стаканом
Остывающего чаю,
Слава богу, понемногу,
Будто вечер, засыпаю…

Стихотворение дня
Владимир Маяковский

Завершаем неделю поэзии цвета агрессивной палитрой молодого Маяковского.

Ночь

Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.

Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.

Толпа — пестрошерстая быстрая кошка —
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.

Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул, пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.

Стихотворение дня
Андрей Белый

Извините, но иначе не скажешь: сегодня Белый о белом. Хотя слово «белый» в стихотворении упомянуто всего один раз, но так же и в живописи кипельной белизны добиваются сочетанием самых разных оттенков.

Зима

                                             М. А. Волошину

Снега синей, снега туманней;
Вновь освеженной дышим мы.
Люблю деревню, вечер ранний
И грусть серебряной зимы.

Лицо изрежет ветер резкий,
Прохлещет хладом в глубь аллей;
Ломает хрупкие подвески
Ледяных, звонких хрусталей.

Навеяв синий, синий иней
В стеклянный ток остывших вод,
На снежной, бархатной пустыне
Воздушный водит хоровод.

В темнеющее поле прыснет
Вечерний, первый огонек;
И над деревнею повиснет
В багровом западе дымок;

Багровый холод небосклона;
Багровый отблеск на реке...
Лениво каркнула ворона;
Бубенчик звякнул вдалеке.

Когда же в космах белых тонет
В поля закинутая ель,
Сребро метет, и рвет, и гонит
Над садом дикая метель,—

Пусть грудой золотых каменьев
Вскипит железный мой камин:
Средь пламенистых, легких звеньев
Трескучий прядает рубин.

Вновь упиваюсь, беспечальный,
Я деревенской тишиной;
В моей руке бокал хрустальный
Играет пеной кружевной.

Вдали от зависти и злобы
Мне жизнь окончить суждено.
Одни суровые сугробы
Глядят, как призраки, в окно.

Пусть за стеною, в дымке блеклой,
Сухой, сухой, сухой мороз,—
Слетит веселый рой на стекла
Алмазных, блещущих стрекоз.

Стихотворение дня
Варлам Шаламов

Последнее, чего можно ждать от человека, известного своими натуралистичными лагерными рассказами, — стихи о розовом цветочке. Но, как видите, мир поэзии непредсказуем.

Розовый ландыш

Не над гробами ли святых
Поставлен в изголовье
Живой букет цветов витых,
Смоченных чистой кровью.

Прогнулся лаковый листок,
Отяжелен росою.
Открыл тончайший завиток
Со всей его красою.

И видны робость и испуг
Цветка в земном поклоне,
В дрожанье ландышевых рук,
Ребяческих ладоней.

Но этот розовый комок
В тряпье бледно-зеленом
Назавтра вырастет в цветок,
Пожаром опаленный.

И, как кровавая слеза,
Как Макбета виденье,
Он нам бросается в глаза,
Приводит нас в смятенье.

Он глазом, кровью налитым,
Глядит в лицо заката,
И мы бледнеем перед ним
И в чем-то виноваты.

Как будто жили мы не так,
Не те читали книги.
И лишь в кладбищенских цветах
Мы истину постигли.

И мы целуем лепестки
И кое в чем клянемся.
Нам скажут: что за пустяки, —
Мы молча улыбнемся.

Я слышу, как растет трава,
Слежу цветка рожденье.
И, чувство превратив в слова,
Сложу стихотворенье.